Del autor de un texto tan expresivo como el ‘Panfleto contra el todo’ quizás, tarde o temprano, cabría esperar un libro como el que nos ocupa. Digamos que, si algo forma parte del ‘todo’ en nuestro país, esa es la institución de la Religión y su poder anexo en la tierra, la iglesia católica.

Como quiera, por otro lado, que el profesor Savater ha demostrado suficientemente a lo largo de toda su prolífica obra su sincera preocupación por la enseñanza, no ha de entenderse, creo, el ‘ir contra el todo’ en sentido destructivo, no; antes al contrario, debería entenderse como el ir críticamente, esto es constructivamente, contra todo aquello que pueda ser amenaza o  que pueda coartar el principio esencial que rige, al parecer, la vida del autor, esto es, la libertad.

El tema de debate, pues, viene bien a cuento por cuanto no solo uno de los autores citados aquí señala que el Mandamiento, como tal, ya implica una imposición –algo que rechazaría de plano, por principio, el espíritu crítico y libre- sino que, tal como ha venido desarrollándose la conciencia y los hábitos sociales, quizás, en efecto, sea el momento de revisar algunas premisas dadas como buenas hasta ahora.

Por ejemplo, si reparamos en el IV Mandamiento y su formulación: Honrarás a tu padre y a tu madre, poco tarde el autor en decir: depende. “Honrar padre y madre implica el análisis de la relación entre los padres y los hijos. Pero va mucho más allá, porque involucra la educación, la preparación del hombre para la libertad. Es un mandamiento que contempla las formas de respeto hacia los mayores, pero también la ruptura de estereotipos y rutinas” Y reflexiona, en otro apartado: “La educación es básica en el desarrollo de la libertad. Pero éste es un tema que encierra un drama. Quien educa, padre o maestro, lo hace para que el educado se vaya, se autonomice. Pero hay una lucha interna, porque uno quisiera retener al educado, ser imprescindible. Entonces tal vez diga: ‘bueno, voy a educarle un poco peor para que sea dependiente y no pueda irse de mi lado’

En otro punto, citando al rabino Sacca –y no creo que, a estas alturas, Savater haya cambiado de religión, si es que sigue alguna- escribe: “si la obediencia y el respeto a los padres implica un perjuicio para mí como ente físico o espiritual, yo no tengo la obligación de respetar a mis padres”.

El autor se plantea, también: ¿Qué decir de aquellos niños que honran a sus padres hasta que descubren que han sido robados por ellos, cual es el caso que denuncia una de las abuelas de la Plaza de Mayo? ¿No habría de estar compuesto el núcleo familiar educador por padre y madre, en lugar de dos personas del mismo sexo, como ya ocurre?
El libro es un rico legado en favor de la conciencia crítica, del sentido de esa libertad. Un bien necesario.

“Lo que yo llamo olvido” es una novela corta, extremadamente corta, no llega a las sesenta páginas. Además está escrita como una gran frase ininterrumpida, sin capítulos, ni párrafos ni puntos y aparte, nada, como si de uno esos experimentos de Raymond Queneau se tratara o de las peculiares normas de puntación que en ocasiones ha utilizado José Saramago. Hasta aquí las dos grandes peculiaridades formales que contiene la nueva obra de Laurent Mauvignier.

Dejando de lado esa sorprendente manera de articular la historia, lo que contiene este libro es una reflexión que se deriva del luctuoso suceso de la muerte de un joven a manos de los guardas de seguridad de un supermercado tras propinarle una paliza. Su delito, el robo de una simple lata de cerveza. El fallecido, mejor habría que decir asesinado, es un tipo bohemio que ha optado por transitar el lado menos convencional de la vida y que le ha llevado a convertirse en algo parecido a un vagabundo.

Escrito como si se tratara de una carta enviada a su hermano en el que se cuenta lo sucedido, por encima de todo es una recreación del perfil del protagonista, pero sobre todo, de la manera en que el mundo, ya sea su familia, el entorno desconocido o incluso sus verdugos, le ha tratado y marginado. Salpicado con el relato, realista y crudo, de la violencia que ha sufrido, asistimos también a sus anhelos por vivir de la manera que cree oportuna y que le lleva a estar enfrentado a una sociedad gris y rutinaria que no entiende y desprecia a todo lo que se sale de su movimiento mecánico.

Laurent Mauvignier vuelve a utilizar su literatura para indagar en aquello que no se ve a primera vista pero que está rumiando constantemente en el alma humana (individual o colectivo), como ya hizo en el contexto matrimonial (“Aprender a terminar”) o con “Hombres” y las consecuencias de la Guerra de Argelia.

Tal y como se explica en “Lo que yo llamo olvido” el protagonista muere dos veces, una por la brutal paliza que recibe y otra por todo aquel desprecio que ha sufrido y acumulado por el simple hecho de querer llevar su propia vida. Todo ello lo describe el francés con una forma sobria pero que no puede escapar de un cierto tono poético que late a lo largo del relato y que consigue acongojar al lector en ambos planos.

El huevo de oro, de Donna Leon (ed. Seix Barral, 2013) es la nueva entrega de la serie protagonizada por el comisario Guido Brunetti, una historia que profundiza nuevamente en las miserias de la sociedad italiana y en la crueldad de la naturaleza humana.

La novela comienza con una escena familiar en la que Brunetti, Paola y sus dos hijos llevan a cabo uno de esos peculiares rituales familiares “que desconciertan a los que no pertenecen a ellas, igual que otorgan gran valor a cosas que los miembros de otros grupos no tienen en tan gran estima”. La vida cotidiana de los Brunetti, con las típicas preocupaciones por el futuro de los hijos, se verá sacudida por la muerte  por sobresodis de pastillas de un hombre sordo y deficiente que trabaja en una tintorería de su vecindario.

El suceso conmociona especialmente a Paola, quien sentirá remordimientos por no haber reparado nunca en un hombre que por su condición siempre había pasado desapercibido a los clientes de la tienda. La inquietud de su mujer y una serie de detalles que no terminan de encajar, provocarán que Brunetti inicie una investigación que se irá complicando cada vez más, y terminará por involucrar al equipo de la comisaría en un caso en el que todos los implicados ocultan secretos y a Brunetti le resultará difícil averiguar la verdad sobre la misteriosa y triste vida del fallecido.

La investigación se alternará con un curioso encargo del jefe de Brunetti que le pedirá que intervenga en un caso relacionado con el socio de la futura nuera del alcalde que podría hacer peligrar su reelección. Harto de los políticos, aceptará a regañadientes comenzar las pesquisas de un caso de corrupción que refleja la realidad de un país “en el que nadie estaba libre de pecado, todo el mundo tenía miedo de que alguien alargara la mano para agarrar una piedra, sobre todo si la mano tenía alrededor el puño de un uniforme”.

La novela consigue mantener el equilibro entre una trama dura, que saca a relucir lo peor del ser humano, y los problemas cotidianos en los que se desenvuelve el genial protagonista. Y, como telón de fondo, asistimos al crudo retrato de la sociedad italiana, con los problemas de la crisis, la corrupción y la inmigración, además de sufrir “la creciente simbiosis entre la Mafia y la clase política”.

Leer La puerta entreabierta es una experiencia muy diferente de que ha supuesto hasta ahora leer a Cristina Fernández Cubas. La dicotomía existente entre la aclamada escritora de cuentos y la seudónima autora de esta nueva saga es tanto terapéutica para ella misma como sorprendente para sus lectores.

La autora confiesa que necesitaba recuperar el gusto por la escritura, retomar con ganas la ficción para no quedarse quieta. De ahí surge este nuevo proyecto que da origen  a un nuevo personaje, la periodista Isa, que nos acompañará al menos durante tres títulos. La autora se adentra en un nuevo género para ella: ¿paranormal, ostracismo psicológico, extrasensorial? Ustedes decidirán como llamarle, lo que queda patente es novedoso incluso desde el punto de vista de la edad del lector a quien va dirigido ¿obra juvenil escalable, obra adulta accesible para el gran público?

Isa es una periodista desganada, no por si misma sino por su jefe y su situación laboral. No le queda otra que acudir a la consulta de la pitonisa La gran Demirovska para tratar de engarzar un artículo de encargo. Una vez allí comienza el cambio, el doblez. Ella entra por esa puerta entreabierta al interior de la bola de cristal donde se siente protegida, sin necesidad de tener que comer o beber, en una atmósfera mullida muy propicia para descansar y también para el sueño aturdidor.

Desde ese momento se convierte en objeto digno de un entomólogo pasando de mano en mano, a través de unos personajes que parecen tener la clave del cambio o por lo menos la forma de revertirlo. Es en ese impass donde la autora vuelve en si misma y nos acuna con una serie de cuentos, historias y narraciones que, como un trampantojo literario, nos desvían hacia un lugar sin salida pero cuyo mensaje enriquece.

Es precisamente en uno de esos relatos el del gitano errante Miroslav, donde hallamos el porqué de esta obra. Cuidadosamente ocultado en ese cuento hallamos la clave de la novela, que coincide con el regreso al mundo real de Isa, transmutada y avanzada después de la experiencia pasada. Aquí hallamos a la Cristina Fernández Cubas conocida, notamos su peso literario resolviendo una situación que inclina la balanza para darnos un resultado final: novela para adultos con una primera parte juvenil y humorística.

No teman los seguidores de CFC que se hallarán cómodos con su lectura, pero eso sí deberan despabilarse de sorpresa al principio.

Las novelas de Brian Moore muestran una especial predisposición a ser objeto de adaptación cinematográfica, una inclinación que su mismo autor materializó en algunos casos convirtiéndolas en guiones. Y no es de extrañar esa vocación de sus textos al constatar cómo, con muy pocos elementos, La mujer del médico nos mantiene en una tensión expectante de principio a fin.

Y eso que la historia no es demasiado original, o quizás por eso, por ser un asunto conocido en cuyo desenlace creemos poder encontrar, si nuestras predicciones se confirman, otra prueba más de lo acertado de nuestras decisiones o de lo ajustado de nuestras convicciones.

Sheila y Kevin Redden deciden, después de años de matrimonio, recuperar las sensaciones de los primeros tiempos, regresando a la localidad y al hotel de la Costa Azul en los que disfrutaron de su luna de miel. Pero las obligaciones profesionales y cierta falta de interés, retienen a Kevin en su residencia de Belfast mientras Sheila, antes de llegar a su destino, pasa unos días en casa de una amiga en París. Allí conocerá al americano Tom Lowry cuya juventud y atractivo mezclados con el entorno de la Rive Gauche, harán prender en Sheila una pálida llama que acabará en cegadora hoguera cuando el americano se presente en el ambiente relajado de la costa sur francesa.

El suspense lo consigue Moore primero, relatando los intentos de ocultación de los amantes, y luego, al plantear el dilema al que se enfrenta Sheila: huir con Tom a Estados Unidos abandonando a su hijo adolescente, o regresar a su hogar, en el violento Úlster de los años 70, junto a un marido que no es más que el representante de las católicas tradiciones norirlandesas de las que ahora ella empieza a emanciparse. Un médico que ante la flaubertiana pasión lectora de su mujer, se plantea que “habría que recetar los libros, como hacemos con los medicamentos; impedir que cada uno consuma lo que le apetezca; impedir que los lean los que no saben distinguir el bien del mal”.

Pero tendrán ustedes que llegar al final de la novela para conocer la decisión de Sheila, encontrando por el camino angustias, mezquindades, desvaríos y esperanzas, un camino allanado por la escritura clara y sin complicaciones de Moore, y que no deben estropear un par de inconsistencias argumentales hacia el final del trayecto, ni un, a veces, extraño uso del estilo libre indirecto.

El mar de los hombres libres, de Andrés Vidal (ed. Planeta, 2013) es una trepidante novela histórica de amor y aventuras ambientada en la Francia de la Revolución y del posterior Imperio de Napoleón, por el autor de La herencia de la tierra y El sueño de la ciudad, que han vendido más de 100.000 ejemplares

Andrés Vidal es el seudónimo de Màrius Mollá, ingeniero industrial que hasta la fecha se había mantenido en el anonimato. En esta novela se unen sus dos principales inquietudes, su vocación literaria con su pasión por las historias relacionadas con episodios en contextos revolucionarios y su prófesión que le ha llevado a viajar por medio mundo promoviendo la innovación y el desarrollo.

El protagonista de la novela es Christophe Marchland a quien encontramos en 1789 en el pequeño pueblo de Loupian (Languedoc), con 11 años, ayudando a sus padres en una panadería. La novela nos mostrará el peregrinaje de Christophe a lo largo de los años que irá paralelo a una historia de Francia que se irá escribiendo con letras de sangre. Los títulos de las tres partes en las que se estructura la novela nos dan una idea del espíritu que impregna la historia: Libertad, Igualdad y Fraternidad.

En una Francia en crisis, Christophe está a punto de dejar la escuela para trabajar en el obrador a tiempo completo, pero él no se conformaba con ese destino y soñaba con otros lugares, “con tierras remotas y habitantes fantásticos, que le sacasen de la vida convencional y en ocasiones anodina de Loupian”. Con un espíritu rebelde, tenaz y sacrificado, trazará un plan para mejorar su vida y romper con la rutina que le deparaba el futuro. En esta primera parte asistiremos a los pasos que irá dando para culminar su plan, teniendo en el horizonte “el océano oscuro e insondable” que estaba dispuesto a recorrer “a bordo de uno de los barcos de múltiples mástiles de los que hablaban admirados los marineros del lugar”. También descubriremos su relación con Gabrielle, la hija de los molineros, con quién comparte sentimientos y sueños.

Pero la vida le tiene preparados múltipes obstáculos a Christophe, empezando por una serie de soprendentes revelaciones sobre su pasado y la irrupción en su relación con Gabrielle de Alexandre Basset, el malcriado, engreído, cruel, petulante y ambicioso hijo de una familia acaudalada. Pero el protagonista se guiará por una premisa enseñada por su abuela: “No importa lo humilde que sea tu cuna; si Dios tiene destinado que hagas grandes consas en la vida, las harás” y se embarcará en una aventura que se convertirá en un peregrinaje interior buscándose a sí mismo. Revelándose como un joven temerario y audaz, servirá a las órdenes de Napoleón, luchará como corsario, se enfrentará a naufragios y enfermedades, mientras la llama del amor y de la lucha contra la injusticia y por la libertad seguirá intentado prender en el interior de su corazón.

El mar de los hombres libres es una emocionante historia de redención  en la que encontramos tragedia, amor, odio, venganza, esperanza, heroismo, engaños, lealtad, luchas y aventuras, ambientadas en una fascinante época que resultó crucial para el futuro de Francia, de Europa y del mundo.

El portal web conocido como Hislibris convoca cada año un concurso de relatos de tema histórico. Los relatos son colgados en un foro, donde el público puede ir leyéndolos y votando dentro de una escala, los relatos que más les gustan. El jurado, de los seleccionados en las votaciones del público, selecciona a su vez, y entre estos ya, otorgan los premios. Como colofón, la editorial Evohé, vinculada a Hislibris desde hace años, publica los relatos premiados y añade una selección para completar el libro. Pues bien, este año, el resultado de estos premios y selecciones es El monje y la pulga, título del relato ganador, al que se suman diecisiete relatos más.

Hay  en el conjunto una variedad de épocas en las que se ambientan los relatos: Grecia clásica, Roma, la Inglaterra y Alemania medievales, el Japón y la China medievales, el dieciocho en Trafalgar, la Rusia revolucionaria, varias historias ambientadas a finales del siglo XIX y comienzos del XX, tanto en Europa como en América, del norte y del sur, la guerra civil española, etc. Como nota general, opino que no todos los textos se ajustarían a lo que podríamos considerar propiamente relato. Hay algunos que tienen más carácter de cuento y otros que me resultan inclasificables.

De los premiados, los que considero más destacables son: Que se le honre como  merece, relato que discurre durante la batalla de Trafalgar pero al margen de ella, aunque acaba confluyendo en su final, llamativo y curioso. Bien contado, y con marinos de por medio. Que ni nos va ni nos viene, ambientado en el comienzo de la guerra civil española, tiene una estructura de pincelada, marcando los distintos puntos de vista de dos personajes, un padre y un hijo que reaccionan de forma harto diferente ante la guerra que se inicia. Más allá del espectro es un relato en clave de humor y algo surrealista, con Galdós y Gómez de la Serna como protagonistas, pero que, curiosamente, también hay un personaje, William Hope Hodgson, que es común a otro relato: ocupa el eje central de El hombre de niebla. Hodgson, escritor, inventor y visionario, precursor de la literatura de terror y de ciencia-ficción, en el primer relato es tratado de modo satírico y humorístico, pero en el segundo, el autor prefiere pintar momentos de su vida y curiosas  ideas. La coincidencia del mismo personaje en ambos es lo que me resulta chocante.

Al margen de los premiados, yo quiero destacar aquí aquellos que más me han llamado la atención, ya que hablar de todos ellos podría resultar excesivamente prolijo. Mi amado amo Parmenio creo que es uno de los que más se ajustan a la categoría de relato. Breve, ameno, en un tono amable y con un erotismo difuso y atractivo, ambientado en una Grecia clásica en la que un esclavo mantiene una especial relación con sus amos, muy bellamente contado. Como también lo es Adquiera su propiedad en el nuevo territorio de Kansas, si bien el título es lo único que me resulta poco acertado, tan largo.  Este texto, ambientado en Nueva Inglaterra, tiene todas las características de un buen relato corto. Un breve encuentro en la vida de dos personas que seguirán destinos diferentes.

Algunos me parecen francamente notables: Un escenario en la penumbra trata un tema romano (la guerra civil entre Mario y Sila) como si fuese  una puesta en escena teatral contemporánea, lo cual crea un efecto doble: lo llamativo de contraponer elementos contemporáneos con el tema, antiguo (Roma) y la implícita relación de aquella guerra civil con cualquier guerra civil. Nómada también narra el enfrentamiento entre hermanos; es un relato -aunque más cercano al cuento- intemporal, que me ha parecido muy bien construido y con un lenguaje cuidado, en el que nos mantiene en un espacio- tiempo difuso, concentrándose en la historia. Susurros en el bosque es otro de los que me ha impactado: ambientado en el limes germánico,  (año 9 D.C.) recrea la desastrosa batalla de Teutoburgo donde muere el general Publio Quintilio Varo, (batalla tras la cual la frontera con Germania queda fijada en el Rhin), y lo hace desde la mirada de un legionario, Sexto Canino. El clima de miedo ante lo desconocido, representado por los espesos bosques, la niebla, la invisibilidad de loe enemigos pero la escucha de sus gritos y los gritos de los prisioneros, así como los despojos que van apareciendo, todo ello crea un relato casi de terror. Muy bien llevado, aunque con un final quizá en exceso oscuro, demasiado simbólico, que rompe con el tono mantenido en el resto de la narración.

La siembra me ha producido sensaciones encontradas: me ha gustado por su lenguaje, y por el clima que recrea; pero  la manera de contar la historia de Hans Böhm, llamado «tamborilero de Niklashausen» y ajusticiado como hereje en 1476, me ha parecido algo confusa, aunque creo que, en general, refleja el clima que pretende: la ingenua idea de un «salvador» entre el pueblo dominado por la Iglesia y los señores feudales, y su fracaso final. Tanto La capa atemporal  como El anciano general llegó temprano a la cita, quedan difusos en su tema; si bien ambos usan el lenguaje de modo atractivo. No hay historia propiamente qué contar, es el lenguaje lo único a valorar, un lenguaje muy cuidado en ambos textos, eso sí. Pero en el primero quedamos con la sensación de que hay algo que se nos escapa, que quizá haya una doble lectura y no llegamos a leerla.  En el segundo es un toque de nostalgia lo que se desprende; nostalgia y remembranza del pasado.

En ninguno de los dos relatos basados en tema oriental, La concubina imperial y El camino del samurái  he conseguido introducirme. En el primero hay un fuerte toque de relato fantástico y en el segundo la historia del aprendizaje y veteranía del samurái no me han llegado a conmover. La egoísta es un relato fallido, en mi opinión, quizá porque cuanto más corto, es más difícil. Adagio en la oscuridad resulta más un cuento que un relato, un homenaje más que una narración propiamente dicha. La idea de Ilich, conversación entre Lenin, Stalin y Trotski, me parece que podría haber expresado lo mismo en muchas menos palabras: el tema se alarga en exceso. Tampoco me he podido sumergir en la narración que da título al libro y que es el relato que se llevó el primer premio. El tono humorístico, mezclado con la fantasía que supone que sea una pulga la que narre la historia, y también la algo complicada construcción resultan difíciles de digerir. El tema, el intento de encontrar un artilugio que permita al hombre volar, por parte de un monje británico medieval, resulta muy interesante, si bien el modo de tratarlo y las digresiones que la autora se permite mediante el personaje de una Pulga sabelotodo me resultan demasiado forzados. Un tono que remite más bien al cómic…aún así, hubiera resultado un relato cómico muy bueno sin necesidad de introducir el personaje de la pulga, que en mi opinión da una nota discordante en el conjunto. De todas formas ha tenido una estupenda acogida del gran público en el foro y el jurado lo ha valorado positivamente.

Como todas las antologías de relatos que conjuntan diversas autorías, el libro resulta, obviamente, desigual, tanto en calidad como en longitud y estructura. Hay relatos bastante cortos,  aunque la mayoría oscilan entre las cinco y las diez páginas. Se echa en falta un prólogo o pequeña introducción que nos hable un poco de los autores, de los cuales no sabemos nada, aunque esto parece ser habitual en todas las ediciones de los sucesivos concursos de relatos en Hislibris.  Sin embargo, valorando el conjunto, podemos afirmar que merece la pena, y que como resultado del concurso anual se han sacado a la luz textos francamente interesantes.

“Los siete locos” es un libro extraño, vertebrado en lo filosófico por el existencialismo, en lo literario por un estilo libérrimo, propio de las vanguardias porteñas de principios de siglo, claramente expresionista, capaz de mezclar realidad, con fantasía, surrealismo, locura y extravagantes visiones políticas, todas ellas inquietantes y premonitorias. Todo conforma una historia increíble en la que constantemente se violan las leyes del sentido común y basada en una realidad deformada, que sirve precisamente para expresar temas candentes en la sociedad en que vivió Arlt.

Erdosain, un hombre abrumado por la deuda contraída cuando se descubre que robó  dinero en su empresa y por su fracaso sentimental, acaba en una extravagante sociedad secreta que pretende subyugar a los hombres y cambiar el orden político. Erdosain formará parte de estos siete locos, personajes estrambóticos, asesinos, proxenetas, sin escrúpulos, filo fascistas, megalómanos… Son como las siete plagas, los siete pecados capitales, los siete sellos que desatan la ira de Dios en el apocalipsis. Y con apodos tan magníficos como el de “El Rufián Melancólico”, nombre que apunto en la lista de los mejores apodos literarios de todos los tiempos.

Con estos mimbres se compone una historia fantástica, atípica, hiperbólica y metafórica, que constituye un relato único y personal. Roberto Arlt fue un personaje curioso que cultivó varios géneros literarios, el periodismo y una faceta extravagante de inventor a la búsqueda de la patente que le sacase de pobre. Un auténtico “modernito” de principios del siglo XX. Dejó un puñado de novelas originales, un teatro en su mayor parte denso, viscoso, filosófico; un puñado de cuentos y sus célebres aguafuertes, compilaciones de artículos periodísticos. Modernito Books publica ahora esta novela dentro de su colección “Tráfico de Influencias”, dedicada a autores que resultaron fuente de inspiración para otros más conocidos. Los “influenciados” por Arlt que se citan en la edición son, ni más menos, César Aira, Pío Baroja, Ricardo Piglia, Julio Cortázar, Fiodor Dostoievski y Roberto Bolaño.

La edición de Modernito Books respeta el original con los giros y peculiaridades lingüísticas del español que se habla en Argentina, y con esa sazón de lunfardo, convenientemente traducido en las notas de la edición. Las ilustraciones de Mercé López potencian el toque kafkiano de la historia, más aún cuando todas están rodeadas de escarabajos e insectos, auténticos productos de la demencia de estos locos.

Pasado el desconcierto inicial, el lector asume lo errático de la historia y obtiene satisfacción en sus giros, pero sobre todo en diálogos increíbles, chispeantes, extravagantes y muchas veces profundos. Dentro del caos de la obra, se percibe un equilibro entre esa tendencia del existencialismo, con su capacidad deformante de la realidad, y pasajes enraizados con literatura de corte más psicológico.

Hay partes delirantes y sublimes a la vez como el discurso del Astrólogo razonando sus extravagantes planes, que se manifiestan como una mezcla entre el delirio homicida de los peores dictadores que estaban por venir y la megalomanía extravagante de la Bruja Avería. Pero si hay que destacar logros, uno de los más notables es el hacer palpable la angustia de Erdosain de manera constante. Corporeizarla y lograr que nos acompañe, como una nube gris sobre cada página durante todo el relato, es la concesión más evidente al realismo en una novela que rompe moldes, incluso casi cien años después de su publicación. Una buena noticia para cerrar esta crónica: los que queden atrapados por estos siete locos, Roberto Arlt escribió una continuación, “Los lanzallamas”.

Casi podemos calcar la reseña del libro anterior de Keigo Higashino a la hora de opinar sobre su nueva obra La salvación de una santa. Los preceptos son los mismos, incluso algunos protagonistas pero el escenario varia.

La novela negra siempre ha tenido algo de juego, de desafío entre el autor y el lector, de reto para averiguar cual es mas listo de los dos, de saber cuantas pistas debe dar el escritor para que el lector las interprete y sea capaz de anticiparse a la resolución del caso. Si ese juego le sigue gustado  entonces La salvación de una santa es, sin duda alguna, su libro.

El japonés Keigo Higashino ha vendido mas de dos millones de ejemplares de este libro en su país natal y a buen seguro que aquí seguirá vendiéndolos.

Un hombre aparece envenenado en su casa tras tomar una taza de café. Su esposa está de viaje meditando sobre la decisión de abandonarla que el le ha transmitido. Se convierte en la principal sospechosa pero ¿Cómo lo ha hecho? Las pruebas apuntan a una premeditación de mucho tiempo pero ¿Cómo activarla a distancia? Es más ¿Cuál es el verdadero móvil?

El profesor Yukawa, un físico que colabora ocasionalmente con la policía secundario de la trama anterior será la piedra de toque del caso, puesto que con meros indicios tratará de encajar las piezas que parecen desafiar toda lógica y por extensión proponerle al lector un rompecabezas sin sentido.

Fresca, sorprendente, ingeniosa, y terrible resolución que redondeará un volumen perfecto para los amantes del juego del gato y el ratón dentro del género negro.
Una novela que se lee de una sentada ante la imposibilidad de parar y que, al terminarla, nos dejará con una sonrisa y un gesto de admiración en la cara.